“acqua” di Carlo Belloli (1961)
N' my mouth is an hourglass of dust n' blood
What if the lights go out
And maybe
and then the wind just starts to moan
And maybe
and then the wind just starts to moan
“acqua” di Carlo Belloli (1961)
“Sometimes Dolores, sometimes you have to be a high-riding bitch to survive. Sometimes being a bitch is all a woman has to hold on to.”
A volte essere carogna è l’unica cosa che resta a una donna.
Stephen King’s Dolores Claiborne
Fuori della mia casa, delle mura
son state abbattute, a furor di picconate.
Eran mura che dividevano; una rottura.
Non erano pareti di una casa, riscaldate
dall’amore, ma gelide trincee di guerra.
Le pareti di casa mia si ergon alte
e forti, fredde di mattoni di pietra nera -
bruciata. Son mura che si stringon in tante
volte a spirale, man mano sempre più strette
e piccole, sì ché lo sguardo non oltrepassa
le vette. Son barriere d’odio - sudicie, grette.
E si ergon sempre più alte. Si accalca la massa
di persone ululando contro i gironi esterni:
bisogna crear forti potenti contro i nemici eterni.
Alda Merini
« Non cercate di prendere i poeti perché vi scapperanno tra le dita »(Milano, 21 marzo 1931 – Milano, 1º novembre 2009)
Per mia ammissione, era voglia
la mia; la volontà di avere
un muro come supporto, una soglia
di un portone e lì possedere
il tuo corpo. Le tue labbra sottili
e rosse si agitano nei mie pensieri
mentre il sangue scorre in fili
verso i lombi e le cosce. Ieri
era ieri ed ho avuto poco tempo
per goderti. Ti avrei voluto godere
sul serio; mi resta solo il lampo
del tuo sguardo in foto bianche e nere
oramai. Non riesco a dimenticare:
non voglio amore, ma avere e avanti andare.
Molte volte penso sia stato
un bene, che tu non sia più per me
cioccolata. Adesso. Era viziato
il mio sentimento: ti cercava per sé,
voleva vederti anche se facevi
male. Le tue mani accarezzeranno
i miei sogni notturni. Con gli occhi vedevi
del riflesso del cielo chiaro; non guarderanno
più il tuo riflesso del cielo nel mare, i miei,
il rossore delle gote, della pelle il chiarore.
Il mio sentimento nonostante i tuoi nei,
ti voleva; era un mal di pancia, un dolore
che valeva la pena patire per un boccone
di te, a dosi. Non ho più fame ora e mi sento un coglione.
a real playboy pic by Jeremy Kost
Ci son ore in cui crediamo che la morte
sia ospite in casa nostra. Il vento
freddo sbatte le ante, il buio per le corte
giornate sopraggiunge prima e cento
occhi non basterebbero a scrutare tutto
lo spazio invaso dalle tenebre. Il lutto
non è sinonimo di mancanza ma di vita.
Un gioiello aveva - ci giocava con le dita,
un’ametista: si addormentò ed al mattino
quella gioia era sparita, nell’oblio delle tenebre caduta.
Non vi è spirito o oscurità, raffiche o coltellino
coltellaccio e coltello; ciò è spavento. Posseduta
dalla presenza ubiqua della morte è la nostra vita,
la nostra casa, la mosca uccisa spiaccicata tra le dita.
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Happy Rizzi House, Brunswick, Germany by Konrad Kloster and James Rizzi
